Train Moscow - St. Petersburg. Northern Lights 2

Someone was playing a violin  in the marble hallway. Light almost diurnal and sweat and heart pounding.

Last steps in this city where I had decided not to run.

Same day of a red stone sunrise.

Red.

It 's already a new day, new world, new city.

It was a sunrise also the one I saw this night. A night it has never been.

Reflected in this small room in movement, where I went to sleep laughing among strangers, with a kiss of wine no more illegible.

As a three, a en, also reflected, to become the beginning of a name.

I was looking for the first lights of a slow day in a mirror that I had mistaken for a window.

Where am I going?

I'm somewhere between the east and the north. Among the plains of an endless land.

I sleep longer, I try to dream without the darkness.

What a strange world.

Long noses of old barking  ladies and dumb dogs for good luck.

Easter eggs and cake shaped women floating on shallow steps.

What a noise in the bowels of the earth, decorated with stones and light and ugly pictures of flowers.

More stairs, people going up and down. No one is talking, no one is stopping.

I've seen them screaming inches away from me, but I did not hear anything.  I would not understand anything.

What a long day.

It begins at the market, among shoals of stringy cheese, smoked like the fish.

I do not smell anything but light scent, nor caviar neither flowers.

Two citizens and a devil who did not want to drink with us.

Yes, us.

She was running behind toasted Uzbeks along a river where words of scorpions that change the world are still blowing.

Who knows what change I thought when I was a kid and did not know she was dancing and living far away.

And studying in a huge castle, and was laughing under the mustaches of scientists, also made of marble.

It was not an illusion, huge as well. Thousands of men and women alienated inside, at the same time convinced that they serve the power.

It could everything. It could the red half of the world till the empire of sun.

It was still the same day.

Atomic.

I do not know where I started, maybe I recognize the morning from your loneliness, your half happiness.

Finally I can touch you with no plastic, in this piece of day that is not over yet, it starts only in a new city.

There is still light.

There is always light.

Golden light on rooftops of god, on the ramparts of the war, on anything that might shine.

On water and toy-churches entertaining men who were terrible.

There is noise in this small europe built on mud. There are voices around every corner. Hidden inside things. I can not listen to them and they make me sleep.

I sleep under low bridges, I can touch them, I can cross them.

I sip Italian grapes.

It should be evening.

What is the eveing? Those light hours governed by the birds, maybe by the serene after a summer storm.

You’ll tell me when the evening comes.

I still feel the heat on the skin, I can feel it coming out of a glass and a star that should be the same as my sun.

I see the light on the hot candles of that stone coloured cake built on a river of blood.

But still do not know that I have not seen all the moments of the northern light.

The world is not only made of bell towers and paintings,  of mountains and sea. Although I remember the blue ice that slides over the sea, I do not know the air of heaven.

I saw waves merging with the sound and a dazzling sunset, but I have not yet lived in every moment the light of the north.

On one side of a bridge which divides the city and its time.

On which side do you want to stay?

You want to wait hidden under the first shadows, not to say to those who love you do not go back to sleep.

What time is it?

Noon or midnight?

A few minutes more.

But the minutes are only slices of hours of which no one gives a fuck.

The sun is still there and the shadows are sinking in the great river.

What a blue.

Can you explain the colors of this sky? Can you explain the pink and silver, explain this fast moon, explain the fire, explain electricity, especially explain these songs?

Finally I heard you singing.

You never said that you knew how to do.

You never told me that you need oxygen to live, that you breathed the nineties with the same lungs that I was beginning to fill with roads.

What was the youth of who has known only a piece of the world until the wall fell?

What were you dreaming?

But you knew of this light much earlier than me. You already knew that you do not dream only by night.

No, it is not yet night.

It will never be.

They're all waiting for the sun to disappear to celebrate only the light.

No more suns will come.

It will always be the same, waiting for ships to pass, only to reappear somewhere, with no rush.

One, two, three .... Passing quickly under a piece of road projected into the sky.

How great it would be to be able to take a run and try to walk on it and see if the incline of the road is enough to get spit in the blue.

Yes, I've taken photos. A lot. I could not stop.

I hope they help me to feel again those songs. that round embrace, big, while still trying to dance and sing. I felt like it too.

I wanted to hear the words of memories. They were yours.

You were laughing.

With that letter on the lips while the shoes sank into the mud and piss.

We did not even want to drink.

We were thirsty for light and went back to look at it again, to focus the eyes to the sky, peering out the window to the streetlights hanging on the road still open, with the flavor of a last sip of vodka and tired legs. We were looking for the last perfect place. There was no need. It was all written down somewhere where no one will read.

I'll never dare to say even to myself that I can not stop playing to life.

Maybe I can catch this Mosca (fly and Moscow in Italian are spelled the same). With one of those strips of glue and honey.

I will he be able to trap her, ask her to stop torturing me and take me on its  little wings somewhere where even the ice will be a mistery no more.

Treno Mosca - San Pietroburgo. Luci del nord 2

Suonava un violino in quel corridoio marmoreo. Luce quasi diurna e sudore e batticuore.

Ultima passi in questa città dove avevo deciso di non correre.

Stesso giorno di un’alba di pietra rossa.

Rossa.

E’ già un nuovo giorno, nuovo mondo, nuova città.

Era alba anche quella che ho visto questa notte. Che notte non è mai stata.

Riflessa in questa piccola stanza in movimento, dove mi sono messo a dormire ridendo tra sconosciuti, con un bacio di vino non più illeggibile.

Come un tre, una enne, anch’essi riflessi, per diventare l’inizio di un nome.

Cercavo quelle prime luci di un giorno lento dentro uno specchio che avevo scambiato per una finestra.

Dove sto andando?

Sono da qualche parte tra l’est e il nord. Tra le pianure di una terra sconfinata.

Dormo ancora, voglio provare a sognare senza buio.

Che mondo strano.

Nasi lunghi di vecchie che abbaiano e cani muti che portano fortuna.

Uova pasquali e dolci a forma di donne che fluttuano su scalini bassi.

Che frastuono nelle viscere della terra, decorata di luce e pietre e brutte foto di fiori.

Ancora scale, gente che scende e sale. Non parla nessuno, non si ferma nessuno.

Li ho visti urlare a pochi centimetri da me, ma non sentivo niente. Non avrei capito niente.

Che giorni lunghi.

Cominciano al mercato, tra banchi di formaggio filamentoso, affumicato come il pesce.

Non sento altro che profumo leggero, né caviale né fiori.

Due cittadini e un diavolo che non ha voluto bere con noi.

SI, noi.

Lei correva dietro Uzbechi tostati lungo un fiume dove ancora soffiano parole di scorpioni che cambiano il mondo.

Chissà a che cambiamento pensavo quando ero bambino e non sapevo che lei ballava e abitava lontano.

E studiava dentro un castello enorme, e rideva sotto i baffi di scienziati, anch’essi di marmo.

Non era un’illusione, grande anche quella. Migliaia di uomini e donne alienati dentro, al contempo convinti di servire al potere.

Poteva tutto. Poteva la metà rossa del mondo che arrivava fino all’impero del sole.

Era ancora lo stesso giorno.

Atomico.

Non so più da dove sono partito, forse riconosco il mattino dalla tua solitudine, dalla tua mezza felicità.

Finalmente ti posso toccare senza plastica, in questo pezzo di giorno che non è finito, ricomincia soltanto in una nuova città.

C’è ancora luce.

C’è sempre luce.

Luce d’oro sui tetti di dio, sui bastioni della guerra, su qualsiasi cosa che possa brillare.

Sull’acqua e sulle chiese giocattolo che facevano divertire uomini terribili.

C’è chiasso in questa piccola europa costruita sul fango. Ci sono voci ad ogni angolo. Nascoste dentro alle cose. Non le posso ascoltare e mi fanno dormire.

Dormo sotto i ponti bassi, li posso toccare, li posso attraversare.

Sorseggio uve italiane.

Dovrebbe essere sera.

Cos’è la sera? Quelle ore leggere governate dagli uccelli, magari dal sereno dopo un temporale d’estate.

Dimmelo tu quando viene la sera.

Io sento ancora il calore sulla pelle, lo sento provenire da un vetro e da una stella che dovrebbe essere lo stesso mio sole.

Vedo la luce bollente sulle candele di quel dolce di pietra e colori costruito su un fiume di sangue.

Ma ancora non so che non ho ancora visto tutti gli attimi della luce del nord.

Il mondo non è fatto solo di campanili e quadri, di montagne e mare. Anche se ho nei ricordi il blu del ghiaccio che scivola sul mare, non conosco l’aria del cielo.

Ho visto onde fondersi col suono e un tramonto accecante, ma la luce del nord l’ho vissuta in ogni istante.

Da un lato all’altro di un ponte che divide a metà una città e il suo tempo.

Da che parte vuoi stare?

Vuoi aspettare nascosto sotto le prime ombre, per non dire a chi ti ama che non torni a dormire.

Che ore sono?

Mezzogiorno o mezzanotte?

Pochi minuti ancora.

Ma anche i minuti sono soltanto spicchi di ore di cui non fotte niente a nessuno.

Il sole c’è ancora e le ombre affondano nel grande fiume.

Che blu.

Mi spieghi tu i colori di questo cielo.  Spiegami il rosa e l’argento, spiegami questa luna veloce, spiegami il fuoco, spiegami  l’elettricità, spiegami soprattutto queste canzoni.

Finalmente ti ho sentito cantare.

Non mi avevi mai detto che lo sapevi fare.

Non mi avevi detto che anche a te serve ossigeno per vivere, che anche tu respiravi gli anni novanta con gli stessi polmoni che io incominciavo a riempire di strade.

Cos’era la giovinezza di chi ha conosciuto solo un pezzo di mondo fino a quando il muro e caduto?

Cosa sognavi, tu?

Ma sapevi di questa luce molto prima di me. Avevi già capito che non si sogna solo di notte.

No, non è ancora notte.

Non lo sarà mai.

Stanno aspettando tutti che il sole scompaia per celebrarne soltanto la luce.

Non ne verranno altri di soli.

Sarà sempre lo stesso ad aspettare che passino le navi, per ricomparire da qualche parte, senza nessuna fretta.

Una, due, tre…. Passano veloci sotto un pezzo di strada proiettato verso il cielo.

Come sarebbe bello poter prendere la rincorsa e provare a percorrerla e vedere se lo slancio della strada è sufficiente per farsi sputare nel blu.

Si, le ho fatte, le foto. Ne ho fate tante. Non riuscivo a smettere.

Spero che mi aiutino a sentire ancora quelle canzoni e quell’abbraccio rotondo, grande, mentre cercavo ancora di ballare e di cantare. Ne avevo voglia anch’io.

Volevo sentire le parole dei ricordi. Erano i tuoi.

Ridevi.

Con quella lettera sulle labbra mentre affondavo le scarpe nella melma e nel piscio.

Non avevamo nemmeno voglia di bere.

Eravamo assetati di luce e siamo tornati ancora a guardarla, a puntare gli occhi verso quel cielo nuovo, a sbirciare dalla finestra i lampioni appesi sulla strada ancora aperta, con il sapore di un ultimo sorso di vodka e le gambe stanche. Cercavamo l’ultimo posto perfetto. Non ce n’era bisogno. Era già tutto scritto da qualche parte dove non potrà leggere nessuno.

Non avrò mai coraggio di dire nemmeno a me stesso che non riesco a smettere di giocare alla vita.

Forse riuscirò a prenderla questa Mosca. Con una di quelle strisce di mastice e miele,

Riuscirà ad intrappolarla, le chiederò di smettere di torturarmi e di portarmi sulle sue piccole ali in qualche posto dove anche il ghiaccio non sarà più un mistero.